El Tango de Roxanne

Ele disse que não queria nada aquela noite. Nada. Que estava de TPM, que estava cansado e queria apenas dormir. Nos encontramos no lugar de sempre, tomamos uma cerveja. Estava um pouco preocupado com o trabalho, desabafou um pouco. Ouvi e, mesmo achando que era alguma outra coisa que o incomodava (como quando descobri que o Francisco já estava namorando outra pessoa, por exemplo), insisti que queria ir embora cedo, não podia ficar muito. Qualquer pessoa meio decente teria ficado e ouvido mais, é a narradora da história que não tem muito essa dignidade e essa paciência. Pois bem. Fomos. No caminho, nem perguntou se queria ir para a sua casa. Ignorou solenemente o metrô (que me levaria para casa) e desceu a rua rumo ao seu apartamento. Fui. Fomos. Subi. Me beijou de maneira delicada e gentil. Abri a camisa, a minha. Por baixo da camisa xadrez meio insípida, quase boyish, um body de renda. Ele sentiu o tecido nas mãos, se afastou e acendeu as luzes. Por um momento, me fitou espantado, e disse: “Você não sabe mesmo brincar…”. Me jogou contra a parede, puxando minha calça para baixo e me prensando contra seu corpo. Me comeu ali mesmo, em pé, sem deixar terminar de tirar a roupa. Moral da história, meninos: quem tem desculpa pra ter TPM é mulher. Vocês façam bem os seus papéis e nos comam, sim? De nada.

Ele disse que não queria nada aquela noite. Nada. Que estava de TPM, que estava cansado e queria apenas dormir. Nos encontramos no lugar de sempre, tomamos uma cerveja. Estava um pouco preocupado com o trabalho, desabafou um pouco. Ouvi e, mesmo achando que era alguma outra coisa que o incomodava (como quando descobri que o Francisco já estava namorando outra pessoa, por exemplo), insisti que queria ir embora cedo, não podia ficar muito.

Qualquer pessoa meio decente teria ficado e ouvido mais, é a narradora da história que não tem muito essa dignidade e essa paciência. Pois bem.

Fomos. No caminho, nem perguntou se queria ir para a sua casa. Ignorou solenemente o metrô (que me levaria para casa) e desceu a rua rumo ao seu apartamento. Fui. Fomos. Subi. Me beijou de maneira delicada e gentil. Abri a camisa, a minha. Por baixo da camisa xadrez meio insípida, quase boyish, um body de renda. Ele sentiu o tecido nas mãos, se afastou e acendeu as luzes. Por um momento, me fitou espantado, e disse: “Você não sabe mesmo brincar…”. Me jogou contra a parede, puxando minha calça para baixo e me prensando contra seu corpo. Me comeu ali mesmo, em pé, sem deixar terminar de tirar a roupa.

Moral da história, meninos: quem tem desculpa pra ter TPM é mulher. Vocês façam bem os seus papéis e nos comam, sim? De nada.

(via eatmycake)